12 de la noche

Las doce acaban de dar y todo sereno

todos en cama dormidos, están

ya se escuchan los caballos

las ruedas de la carreta suenan

Todos duermen tranquilos, 

menos aquellos que se inspiran

con la luz de la luna de ensueño

y las voces les gritan

llenando su cabeza de escritos

se detiene, la carreta y tocan

a la puerta de un nocturno

poeta, ahí lo aguardan

la gran dama y séquito

han llegado por él, su hora

llego,entre suspiro y suspiro

por el abandono de su musa

por fin la tristeza lo extermino

ella le da la mano,justo ahora

para guiarlo en su transito

hacia el otro lado.

El poeta, a un con sueño

no sabe que pasa

solo mira, con asombro

semejante visita, que a un no esperaba.

Pobre poeta, pintor de sueños

su obra incomprendida

arrumbada en algún rincón

de la habitación desordenada

Ella paciente aguarda

poeta tu añoraste esta visita

la rogabas desde hace años

ve ahora con ella...

Poeta, no pienses en tu obra

como buen artista y creador

egoísta hasta el fin,
es hora de ir...

Pobre poeta, se queda frió,
soñando en la fama
anhelos perdidos
vamos es hora, camina.

Sube tranquilo a la carrosa
yace ya tranquilo
mañana la fama llegara
pues en vida no la disfrutaras.

No llores, no eres el único
tengo mas trabajo
poeta vanidoso
sin ver que has perdido.

No, me refiero a la vida
si no a tu gran amor
sus ilusiones pisoteabas
llego la hora del pago.

Listo, hemos llegado
te dejo a solas
para que seas juzgado
yo me retiro por otra alma.

Pobres poetas, repletos
de inspiración y faltos de vida
su irreverencia hacia el amor
los incapacita a la vida.

Simples mortales egoístas
creyéndose dios
burlándose de la felicidad
por no perder su don

pobres llenos de vanidad
viviendo en pretensión
muertos del corazón
amigos de la pasión.

Su castigo la soledad
su don las letras
la fama su anhelo
mi mano, su descanso.

descansa en paz poeta
tu cuerpo duerme en la tierra
tu alma vaga,
la fama nunca alcanzada.

pobres almas irreverentes
maestros de las letras
de la palabra viva
muertos en vida.